Поднялась старенькая тема, я не видел, но с удовольствием прочитал.
Хоть и не пятница, но позвольте и мне поделится своим стареньким творением:
Мой меч...
Клинок - что много раз меня спасал.
Кусочек стали - смерти воплощения.
В моих руках он цель себе искал
Готовый исполнять все поручения.
Броня крепка - тяжелые доспехи
Укутали невзрачного врага,
А мой клинок, как будто для потехи,
Слепил на солнце алые глаза.
Среди щетин и кожаных основ
Он рыскал, где тут слабые места?
И покорял - круша остатки тех мостов,
Которыми за жизнь цепляется душа.
В пылу сражения тел текла река,
И водопады крови омывали стопы.
Он был как часть, как верная рука
Среди врагов прокладывая тропы.
Но вот закат стирает бойни вид,
Скрывает стонущих, беспомощных теней...
И мой клинок - безумной гордостью налит,
Над мои телом - реет и горит,
В лучах тонущего за горизонтом солнца...
|
Комбинированный вид
